cada dia enquadrado
sem molduras
sem modelos
nojentos

o consumo
engolindo
o resto
do novo

a rotina cansa,
este é o motivo da mudança...

o blog do homendigo está de capa nova...
aos esmoleiros amigos peço que se recadastrem, pois perdi os dados antigos...
de resto, continuemos... os outros blogs continuam na ativa...

um abraço,

jamais saberemos

um cadinho de boa música...

este foi um mail recebido há alguns anos atrás por dois poetas que vendem seus livretos pelas ruas:

"começar sem saber por onde começar... desejo de ser carta, desejo de ser email, desejo de ser encontro, desencontro, apresentação, imaginação. porque as coisas da nossa cabeca não sabem, por vezes, como encontrar o mundo. mas acho que este é o caso mesmo de quando não saber fazer o que encontrei no mundo, encontrar as coisas da minha cabeça.

desejo de poesia, um bom começo, mas já deixei o começo passar... seria cordial me apresentar? seria possível me apresentar? um nome e um número na carteira de identidade não seriam apresentação suficiente, acho. o que falamos quando ainda não falamos nada? o que falamos quando já estamos falando demais, mas não dissemos nada ainda? talvez, se o meu nome fosse Julia Achobonitoconhecerpessoasnaruaenãopeloorkut Bessler, uma apresentação se tornasse mais plausível. mas não. apenas Julia Bessler, e a lacuna entre nome e sobrenome ainda não virou palavras.

no dia em que conheci dois estranhos - mas não os conheci e eles continuaram sendo então estranhos - falei de poesia. no mesmo dia fui num sarau onde haviam muitos poetas mas poesia nenhuma. engraçado pensar que tanta gente escreve hoje em dia mas ninguém tem nada pra dizer. então eu voltei pra casa lendo dois zines de dois desconhecidos que eu havia conhecido mas não conhecia ainda. e ali eu os conheci. um pouco, talvez. e pensei que havia muito mais naqueles versos do que nos recém-recitados. havia muito mais naqueles versos contidos nas folhas, contidos nas encadernações, contidos nas mãos, contidos no corpo, contidos no carro, contidos na rua, porque aqueles versos compreendiam:as folhas, as mãos, o corpo, o carro, a rua.
então o tempotempotempotempotempotempotempo (é, foi bastante tempo) que passou e uma noite de insônia me fizeram parar e escrever um email. um email que é uma carta, um encontro, um desencontro, uma apresentação e uma imaginação. um email que é uma tentativa de passar menos (como passam as pessoas e os dias e os tempos) - e restar mais.

grande abraço,

Julia esperandorestarmais Bessler."

bacana, bacana...

no horizonte a neblina
vem pra cobrir a expansão
de um olhar,
livre na manhã;

a mente guarda imagens
deslocadas do mundo
(antes apenas real)
e um vento só aparenta
trazer mais frio,
esgotado seu poder
de persuasão.

o abismo tem fundo,
pode ser n'outra rua,
onde os passantes
viajam...

eis que chega o tal sol
(madrugadamente esperado),
e o caminho que seca
(aguardando os tais passos
monitorados pela vida)
fica cada vez mais estável.

E foi de encontrar “poetas”
E de com eles compartilhar sonhos
E de escutar tanto sobre o “dinheiro”
Sobre o “trocado”
E sobre o “status”
E sobre o “melhor espaço”
(Onde se “consome” mais poesia)
E foi também de ver
O “talento” e os “sorrisos”
E a “performance”
E os pedidos cegos de paz
Na orla
E as “apresentações”
Dos “novos artistas”
(Falando sua linguagem de grego
Pra um mundo de brasileiros)
Que homendigo tomou a decisão
De escapulir do caos
Antes de ser engolido.
Antes que seu ideal se perdesse
No turbilhão de palavras
E de bláblábláblábláblás,
Antes que lhe empurrassem
O terno e a maldita da gravata.
Antes que começassem a falar de conferências
E coisas assim.
Antes que os jornais e a tv
Completassem o seu ciclo de imbecilização.

um adeus pro charles darwin
e um atrasado pra ninica

Morreu o cara que dizia gostar de Robert Plant
Apesar de ter sido chamado por ele de cucaracha...
Morreu com sua formação em inglês,
Com seu curso na Escola de Minas,
Com seu pedido insistente de cigarros.
Cheio de porradas na cara...
Morreu no canto onde sempre estava
Com seus velhos e acabados parceiros de cachaça.
Morreu e isso já era esperado há tempos.
Foi fazer companhia pra flautista das ruas,
Que levou pra outra dimensão
Uma boneca sorridente.
Aqui em Ouro Preto é assim,
Os loucos de verdade são nosso amigos
E quando se vão sentimos falta deles...

"O Grande Paranóico" - Salvador Dali

Conseguir convencer o louco
De que sua loucura é doença
Faz parte do grande sonho
Dos que alimentam toda a desavença

Que escorre sem parar
Pelas ruas e avenidas
Da cidade onde calar
Faz parte da música das vidas

Urbanas e encostadas
Em suas paredes descascadas
Pelo tempo implacável,

Enriquecedor de bolsos,
Que de tão cheios
Não mais comportam saídas.

MAPAS INÚTEIS

Dois pequenos destroços vulneráveis
Derivados da grande explosão,
Diga a todos que não são sombras
Nem restos de ilusão,

Pois sangram cada vez mais
Enquanto são alimentados pela tristeza
Numa aglutinação com a desesperança
Plantada num solo neutro.

A paz está onde ainda não procuramos.
Os mapas, além de não informarem nada,
Castram
E desanimam...

Trazem mentira para que a solução não funcione,
Para que as coisas não mudem
E para que o sorriso deixe de ser
A válvula de escape das nossas inquietações.

HERÓIS?

O sol que se mostra.
O avesso indiscutível
Da pasma idéia
Sobre a qual se pisam
Incessantes vezes.

Todos os altos e baixos
Encurtam estéreis náuseas,
Envolvendo a secreta idéia
Sobre a qual repousam
Resistentes os salvadores.

Qualquer herói
Agoniza no peito cansado,
E o agora ( servo do amanhã )
Transgride as regras básicas da exatidão.

Memória Mergulhada no obscuro,
A nova trajetória
Através da aura
De uma nova história.

PRÓLOGO

Homendigo, o réptil carnavalesco que tirou Jesus da cruz e o levou para jogar uma sinuca, observava as estruturas sobre rodas que desfilavam coloridas nos cruzamentos entre gramíneas, seres humanos e concreto, estruturas estas abundantes em sua inutilidade facilmente verificada nas inúmeras estatísticas de doenças relacionadas direta ou indiretamente ao seu uso, aumentado gradativamente e não mais relacionado com o tempo ( já que o tempo era derrotado pela tecnologia ).

O que havia de mistério em Homendigo saltou diante dos meus olhos naquele instante de curva, e pensar que eu poderia ter dado mais atenção à imperícia do motorista do coletivo me fez ficar ainda mais contente, o que trouxe à tona o desejo não mais inconsciente de ser apenas um imaginador de mundos, sem ter de estar agarrado a eles de qualquer forma que seja, mesmo com o organismo reagindo contra e transformando a audácia num ato clandestino.

Homendigo não tinha pensamentos “comuns”. Seus devaneios criaram um universo à parte, e ele, desencorajado desse ideal de adentrar outros mundos, resolveu dar um basta em sua condição de submisso às relações falidas, que frente a frente mascaravam e costa a costa apodreciam, nuas e cruas como anormalidades infrutíferas, mas procuradas, degustadas, abençoadas e viciadas em hipocrisias das mais variadas, sem remédio, sem cura...

Homendigo não conhecia nem mesmo a saída para os seus problemas... Muitas vezes havia tentado se organizar, mas o umbigo de cada um dos componentes era sempre mais profundo, mais cheio de argumentações e justificativas. Falavam a mesma língua, mas os dialetos complicavam, pois para cada um tudo rodava ao seu redor, cada um vinha de um lugar diferente, e mesmo sem saber da origem do outro, falavam e falavam pelos cantos cada vez mais.

Pode ser que no lugar de Homendigo um outro barbudo venha a sentar algum dia, apenas para pensar, tendo um tempo para recompor no campo das idéias, e logo depois, no campo material, uma ordem não mais usada, ou para criar uma nova, onde o tempo não passe tão depressa e não precisemos nos transformar em robôs, simples reprodutores de algo convencionado pela meia dúzia de gatos pingados que vem nos dominando através das leis que só a eles trazem algum benefício.

(Homendigo I - 08/2002)

lá vem o cara
mexendo com as tempestades
arriscando a chuva
e o vento
por um punhado
de verde

por Elifas Andreato

do topo do altar
pensa ver melhor
e o pior:
nem aprendeu a amar.

aline

foi antes da quinta hora do dia,
quando a madrugada da lua melancia
(mordida por não se sabe
quantos artistas)
ainda não havia dado lugar
à manhã de sol que o céu prometia
e a troca entre os astros
(já quase completa)
servia apenas como fantasia,
que aqueles fantásticos lábios
percorreram a estrada pulsante
do meu instinto de paixão iniciante
que há muito não repartia,
perdido como estava num celeiro
onde eu era a agulha
e o mundo
o feno que me engolia

ergue no vazio seu poema arrastado
e seu ritmo perdido entre as quatro paredes...
supõe ser ele algum centro de mundo
e a cabeça se despe da sensível euforia
(uma notória conversão ao suplício).
isso é o tudo, este é o seu tudo,
o instante que jamais se acaba
sendo homendigo matéria ou não.
minutos atrás a contemplação,
as ruas enfurnadas de sons e imagens
e moléculas vibrando
numa tensão não mais sua.

o mundo inteiro por cima de esgotos,
caminhando por sobre jardins suspensos.

homendigo vai plantando,
logo depois vai colhendo,
suprindo suas carências
com muita consciência;

testa com erros e acertos
e aprendendo com os dois
caminha rente ao comum,
escolhendo sempre outra bifurcação;

segue homendigo
um caminho diferente,
um caminho já descrito
e que muito o deixa contente

e agora as rimas
simplificadas pelo acaso
flutuam por sobre seus dedos
e se colam ao papel sem enredos.

homendigo
o mendigo
a palavra
troca

Ouçam...

quase tudo se repete
da mesma forma irracional:
o não-querer a violência
gerando a violência
e o poder emanado da dúzia
que com astúcia
asfixia.

de nada resta sonhar com fragmentos,
estufar o peito em resposta
ao alimento que se prepara
com os excrementos
disfarçados
de bosta.

em raros cortes a miséria
confunde as foices noctívagas,
suportando as faces lúcidas
das estrelas superadas
por surpresas solfejadas.

vou me desligar no momento certo
naquele em que a certeza não funcione
naquele em que meus versos
não sejam verbais
mas antes reais
pés no chão

não é eterno
o que dura
nada dura
nem a eternidade

AMANHÃ DE MANHÃ

não irás às compras...
não haverá mais dinheiro...
não haverão dividendos
nem lucros:
só amor...

sofreremos na carne,
sobraremos na fome.
estaremos cansados,
sem nome.
não haverá rumo
(desmonte,
desmanche).
a usura os velhos,
recolhida.
as vísceras espalhadas
dos empalhados
na masmorra
da mesmice.

OURO PRETO

Ouro Preto
Vem chegando
Pra poesia
Vem trazendo
Novas lendas
Pra criar
Nova vida
Sem receios
Sem fuzis
Nem balas perdidas.

EM BUSCA DE CASA

Percorreu em poucos segundos

O que levaria dois dias

No mundo real;

A lama das estradas de terra

Pode ser um problema para as rodas,

Mas não para seus pés.

Não se fez de rogado

Ante a presença marcante

De uma boiada nervosa;

Pareciam os bois pinos de boliche

A deslizarem em busca da bola

Não mão do jogador, ele.

MUNDO

Um pequeno mundo

Pequenino mundo

Tudo tão perto

Nenhum deserto.

Em todo lugar há alguém.

Homendigo se explica

ao bêbado:

"meu trabalho não é feito pro técnico

(o que armazena as palavras,

enfeita suas frases

e reduz seus ouvintes

e seleciona leitores

de acordo com o intelecto);

meu trabalho não é feito pro empresário

(o que sonega os impostos

e explora o empregado -

que compra um carro

e tv de plasma

e se põe satisfeito);

meu trabalho não é feito pro chefe

(o que se faz autoridade

falando alto

e quando chega na rua

vira a cara pro chão

pois passou a ser ´mais um`;

meu trabalho é feito

para os que precisam se rebelar.

é feito contra a desinformação.

portanto, se por aí se encaixarem,

podem levar.

não precisam pagar.

vamos trocar."

Eu acredito no amor

desde sempre tentam desumanizar,
desde sempre
(ou ao menos desde a minha existência e a tua).
durante tempos e tempos enxerguei nada,
achando tudo ver.

desde sempre tentam automatizar,
desde sempre
(será assim pela existência
dos nossos filhos).
durante tempos e instantes
falei muito,
e nada disse.

chega agora o tempo da ação
sem medos,
da ação eficaz.

e eu com prazer
vou voltando a acreditar
no amor
e no amar.

Homendigo e a Barata:

"Ela veio pelo cheiro. Roeu dois cigarros enquanto eu estava no banheiro. Nada sobrara da compra dos artigos de primeira necessidade, portanto nada de varejão. Tirei o tabaco de todas as guimbas com muita atenção. Numa seda bem fina apertei com precisão. No primeiro trago, uma conclusão: o filtro salva mesmo. O cachorro da madame ao lado com seu ultrafaro reclama ganindo que a coisa tá feia. A nicotina passeia na veia. Nem um litro d'água (nem mesmo gelada, nem mesmo da fonte) auxilia na visão da esperança que vem do quente horizonte.
Ela veio pela janela. Ninguém viu, ouviu ou sentiu seu aroma de lixo nas proximidades de seus respectivos lugares de estagnação. A surpresa saltou no momento em que o organismo pediu a dose (o já tão acostumado organismo) e foi respondido com clamor. Ela havia saciado sua fome de porcarias devorando os meus cigarros e ainda deu um passeio ao redor da minha mão direita, que, instantaneamente, balançou-se no ar, lançando a voadora ao chão.
Ela veio pela obra inacabada do meu vizinho. Precisei matá-la com uma chinelada certeira. Voando ela é ágil, mas quando pousa... Foi fácil, fácil... Espero que os senhores entendam a minha situação. Ela me privou de um remédio eficaz, minha fúria triplicou e o resto os senhores já sabem. Ou não sabem? Posso começar a contar tudo outra vez, caso prefiram. Só quero dar logo um basta nesta situação incômoda na qual me encontro agora."

Homendigo

Um cigarro

Uma cerveja

A divina Teresa

Há alguns dias

Com a morte à espreita

A cega paranóia

Intermitente

As contas a pagar

A geração a aprender

E a ver

Distorções de comportamento

De uma hora a outra

Todas as neuroses

Fundindo a cabeça

Num repente

A sorte do sol

O beijo

Na boca

Arcanja

Homendigo,
cada vez mais chateado,
sussurra no ouvido esquerdo
da sua imagem no espelho:

"usam poemas dos outros em vão.

ignoram o outro

(o ´na merda`)

em qualquer situação.

seu próprio umbigo

e dinheiro no bolso

são a tradição.

fico até puto

e começo a achar

fernando pessoa

um cuzão.

viver de passado

é forçar a tampa

do caixão.

é se condenar

a viver

na ilusão.

usar a poesia para iludir

(os outros e a si mesmo)

é burrice.

usar a poesia como ´ponte`

pra ganhar a mídia

é canalhice."

Gente Boa da Poesia

Ramon Aguirre

(músico, escritor, poeta, contista, artista visual, pesquisador e pai)

João Paulo

(músico, escritor, poeta, contista, artista visual, pesquisador)

André Severo

(músico, escritor, poeta, contista, cantador, artista visual, pesquisador e pai)

Thiago, o Bardo

(músico, escritor, poeta, ilustrador, artista visual,pesquisador)

Renatha Carvel

(poetisa, escritora, artista visual e mãe)

Mia Vieira

(poetisa, escritora, artista visual e mãe)

Chapolim

(poeta, escritor, contestador, ilustrador, artistaço visual)

Nelson

(poeta, escritor, ilustrador, artista visual)

César Soares

(poeta, escritor, ilustrador)

Lohengrin

(poeta, escritor e pesquisador)

Aline Pencinato

(poetisa, ilustradora, cantadora, artista visual, pesquisadora e mãe)

Paula Jorge

(ilustradora, tatuadora, artistaça visual)

Priscila Okino

(ilustradora)

Lucas Trindade (Rato)

(poeta, escritor, ilustrador, baterista, artista visual, contista, etc...)

Peter Pan

(poeta e pai)

Diogo Henriques

(poeta e escritor e pai e biólogo)

João Vazio

(poeta, escritor, contestador, músico, ilustrador, contista, etc...)

Julia Pastore

(poetisa, escritora e mãe)

Dan Frog

(grata surpresa do subúrbio, escritor, poeta e contista dos bons)

Bruno Cordeiro

(escritor, poeta e batalhador)

Monotelha

(das antigas, poeta, escritor e artista visual)

Rodrigo

(poeta, escritor, artista visual)

continua...

Homendigo desabafa
ao poeta perdido:

eles querem te humilhar

querem te diminuir
te expulsar sem direitos
da sociedade do comércio
onde são vendidos livros de poesia
onde são vendidos planos de saúde
onde são vendidos alimentos
onde são vendidos o pão e a água
cada vez mais caros
cada vez mais raros

eles querem que vc desista
querem te ver mendigando
querem a tua derrota
por uma vitória intelectual
mesquinha
querem a confirmação
de que o mundo
é da forma como imaginam
da forma como o apresentam
em suas teses furadas

eles querem o teu cadáver
no jornal nacional
"um mau exemplo
este merda maluco
que diz ser poeta"
querem tua vida estraçalhada
teus restos emparedados
como exemplo racional
daquilo que não se deve seguir
do resto do nada

K.Ô. DAS EDITORAS

Do que vcs têm medo?

Somos apenas poetas INDEPENDENTES.

Dizem que é para democratizar a leitura
Dizem que é para incentivar a leitura
Dizem que é para enriquecer essa gente
Que vai para a exposição toda crente
Na grande chance de encontrar um global
E "pagar de entrada só dez real".

Um cálculo rápido (nem tão rápido)
vem à cabeça de Homendigo:
Um pai de família com sua esposa
E mais três crias em idade escolar
Resolveu curtir a bienal do rio
(Porque teve a cabeça socada de propaganda
Na hora da janta,
Na hora da novela);
Entrou em dois ônibus diferentes
Na ida
E na volta.
A R$2,00 a passagem,
Temos que nosso amigo gastou R$20,00
Só com a ida...
Na hora da bilheteria,
Mais sangria:
R$20,00 seus e da esposa +
R$15,00 dos três rebentos =
R$35,00 + os R$20,00 acima citados +
R$20,00 da passagem de volta (já separado
e devidamente contabilizado mentalmente)
R$75,00!!!
Bem, nosso amigo quis passear tranquilo...
Levou apenas a carteira
E a vontade de curtir a família.
A viagem até o riocentro foi longa
E todos com sede e com fome
Beberam água a três reais
E comeram sanduíches a sete reais
E ele fechou em cento e trinta e dois reais
Seu prejuízo (e na tv tudo parecia
tão diferente.........................).
Mas eles estavam na bienal.
E os livros?
Nosso amigo levou as mãos à testa,
Respirou fundo,
Abriu a carteira
E contou o que sobrara para os benditos;
oito reais.
Durante as duas horas nas quais percorreram
os corredores iluminados e cheios de artistas
ele não conseguiu descobrir como gastar
aquela fortuna.
Na saída, de cabeça baixa, foi abordado
por um poeta que não conseguiu se explicar
porque foi truculentamente impedido
por um segurança da empresa privada
que cuida dos corredores do riocentro
com suas câmeras de "grande irmão",
que tão na merda quanto o poeta
defende o engravatadinho que tem medo
de perder seu já pouco lucro.
Com seus oito reais o amigo comprou
quatro livretos de poemas e presenteou
sua prole e sua esposa.
E o poeta?
Foi expulso.
"se tentar vender aqui,
tomaremos providências.................",
disse o "chefe da segurança",
antes de encaminhá-lo à rua.
Legal foi a solidariedade
demonstrada pelo pipoqueiro:
"é culpa da blogo!"

E o nosso amigo?
Foi pra casa com a certeza
de que esta foi sua primeira
e última bienal
(do que quer que seja):
"Agora só compro livro independente!",
foi o que ouviram de seus resmungos
no coletivo pra Cascadura.

ObservAções:

éimpressionanteafaltadecaráterdecertosempresários

donosdeprestadorasdeserviçosessenciaisqueapesar

dosabonosnosimpostosnãoconseguemcumprirdefor

madecenteoseupapelsocial...agoraelesconseguiram

colocarpovocontrapovo.idososegestantesviajamem

pénoscoletivos,quandoconseguemembarcaremalgum

poraquiporestesbairrosdazonaN.orwellestásempre

pelasesquinasaobservarsuastesesejádisse(obviamen

teapósalgunsestimulantes)quenãosemudadaquiporna

danestemundo.babatodavezquesorrieficarepetindo:

"EUAvisei!EUAvisei!"

Homendigo:
um dia de fúria tranquila

.........., .............., .............,

todos do mesmo saco,
farinha...

filhos intensos
do esperma capital,
programados
para serem apenas
mais uns normais...

e homendigo
(que sente sabor e aroma
e vê vultos e toca a matéria
da desarmonia)
tenta aos berros escavar a arritmia,

pela via
da liberta poesia.

Homendigo resmunga:
"apenas mais um conservador..."

é este o cara que ajuda a manter esta merda:
o cara do canivete, o da cara lavada,
o da fuga desencantada...
... o obscuro

que de sorriso na cara
profere as asneiras
mostra suas olheiras
e aguarda os aplausos

da multidão do intelecto,
dos "fala-fala mas não age",
dos que usam e abusam
das conclusões roubadas dos livros.

é este o cara que ajuda a manter esta merda:
lê, lê, lê, lê, pensa entender,
paralisa, estaciona suas ações
e mergulha na retórica.

Homendigo:
Instante Pós Trauma

um passeio rico de informações
por estas ruas,
minhas veias.
estremeço ao ver na aurora
a paisagem,
quase rupestre.
sinto a vida canalizada
pro bem-estar,
neste caminho.
continuo acreditando
nas utopias
e não estou sozinho.